Durante uma violenta tempestade, uma mulher deixou quatro lobos entrarem em sua casa, acreditando que os estava protegendo do frio, mas pela manhã uma cena a aguardava dentro de sua própria casa, que a deixou horrorizada.
Após a morte do meu marido, vendi o apartamento e me mudei para a antiga casa da minha família, que eu havia herdado. A casa ficava na periferia da vila, quase junto à floresta. Durante o dia, era um lugar tranquilo. Acendi o fogão, organizei meus pertences, saí para o quintal e tentei me acostumar com o silêncio.
Mas ao anoitecer tudo mudou. A floresta escureceu rápido demais. O vento soprava forte pelos campos e batia nas paredes como se testasse a resistência da casa. À noite, eu ouvia sons aos quais não conseguia me acostumar: galhos estalando, uivos longos e prolongados, gritos agudos, como se alguém estivesse discutindo na escuridão. A geada fazia as janelas rangerem, a porta tremia com as rajadas. Mais de uma vez me peguei simplesmente sentado, escutando, como se esperasse por algo.
Certa noite, o uivo estava diferente. Mais perto. Baixo e prolongado. Caminhei até a janela e os vi — lobos parados bem em frente à porta. Quatro deles. Não estavam andando de um lado para o outro, nem rosnando, nem circulando a casa. Simplesmente ficaram ali, olhando fixamente para a luz que entrava pela janela.
Hesitei por um longo tempo antes de abrir a porta. Mas não havia nenhum sinal de caça em seu comportamento. Pareciam exaustos, com a pelagem coberta de geada, e seus movimentos lentos. Parecia que a tempestade os havia levado até ali. Abri a porta e dei um passo para trás sem lhes dar as costas.
Os lobos entraram cautelosamente, um a um. Não se atiraram sobre a mesa nem derrubaram os móveis. Primeiro farejaram o chão, depois as paredes, o fogão. Um deitou-se perto da entrada, outro junto à janela, o terceiro mais perto do fogão. O quarto andou pela sala durante um longo tempo, como se procurasse algo, e depois também se deitou.
Eles mal olharam para mim, comportando-se com calma, mas em estado de alerta. Durante a noite, ouvi-os arranhando o chão baixinho. Concluí que estavam simplesmente desconfortáveis ou não acostumados com o espaço.
De manhã, acordei com um silêncio estranho. E quando vi o que tinha acontecido na minha casa durante a noite e o que exatamente os animais selvagens tinham feito, fiquei horrorizado. 
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Os lobos tinham ido embora. A porta estava fechada. Mas o chão do corredor estava revirado. As tábuas estavam quebradas, a terra debaixo delas, escavada.
A princípio, fiquei assustado com os danos. Depois, vi que algo estava saindo debaixo das tábuas. Um saco velho e pesado, amarrado com uma corda desbotada.
Desamarrei-o ali mesmo no chão. Dentro havia peças de joias. Correntes de ouro, anéis, brincos com pedras, broches antigos. Todos escurecidos pelo tempo, mas pesados e autênticos.
E então me lembrei das conversas que ouvia quando criança. Meus parentes haviam procurado durante anos o ouro que minha bisavó escondera durante a Segunda Guerra Mundial.
Disseram que ela o enterrou em algum lugar dentro da casa quando os alemães chegaram. Mais tarde, ela morreu, e o segredo morreu com ela. Todos procuraram — derrubaram paredes, revistaram o sótão, cavaram no quintal. Mas ninguém pensou em verificar o chão do corredor.
Fiquei em meio às tábuas quebradas, encarando o ouro. O mais assustador não era que os lobos tivessem destruído o chão, mas sim que parecia que eles sabiam exatamente onde cavar.
